Vor elf Jahren um diese Zeit war ich am Kotzen. Jedesmal, wenn meine Bauchmuskeln sich zusammenzogen, musste ich mich übergeben, selbst als nur noch giftgrüne Galle kam. Als ich nicht mehr Göbeln konnte, bekam ich jedesmal einen kräftigen Schluckauf. "Bei Ihnen brauchen wir keinen Wehenschreiber, das hört man Ihnen ja immer an" Hihihihi. Fand ich nicht lustig. Wie so vieles andere auch nicht. Schon bei der Ankunft Freitag abends hatte ich gesagt, dass ich bitte den Medikamentenschrank einmal rauf und runter intravenös hätte. Wäre mir egal, wenn die Göre erst einmal ihren Rausch ausschlafen müsste, ich bin NICHT tapfer! " Ja ja, Frau Erzangie, da haben wir noch einen ganz feinen Joker, wenn´s schlimmer wird!" Es WURDE schlimmer, viel schlimmer. "Neh, Frau Erzangie, JETZT ist es zu spät, aber sie schaffen das schon!" Hmpf.Ich hasse das.
Der Arzt, der sich unvorsichtiger Weise vor mich stellte und an meinem dicken Bauch rumfingerte, wurde ganz weiß um die Nase, als ich mich bei einer heftigen Wehe in seinen Arm krallte. Sicherheitshalber ging er einen Schritt zurück. "Sie holen das Gör jetzt verdammt noch mal da raus" knurrte ich. Diesmal fand ER das nicht lustig.
"Wie wollen sie das Kind denn bekommen, im Sitzen, im Stehen, in der Hocke, auf dem Rücken, im Wasser?" "Das ist mir s c h e i ß e g a l ich geh jetzt gleich nachhause, dann könnt ihr hier allein weitermachen!"

Dann lag sie irgendwie zwischen meinen Füßen. Ich sah ihren Rücken, ihren kleinen Popo, wie ein winzig kleines braunes Würmchen und mit kleinem, quäkendem Stimmchen fing sie an zu schreien. Ich nahm sie selbst, noch mit der Nabelschnur, auf meinen geschunden Bauch, und sie schaute mich mit großen Augen an. Meins! Mein Microengelchen. Für immer.